schiefgelesen

„Lass uns“, sagte ich, „doch einfach betrunken werden, mein Freund!“

Ein Mann, den sie Phineas nennen und der in New York lebt, bekommt von einem Mann, den sie den Lotsen nennen, einen extrem ekelhaften und fragwürdigen Auftrag. Im ehemaligen Hotel Valencia soll er einen riesigen Berg Leichen von einem Zimmer im dritten Stock in den ersten bewegen. Die Leichen liegen dort schon länger, sie sind in unterschiedlichen aber größtenteils weit fortgeschrittenen Stadien der Verwesung, bevölkert von Fliegen und Maden. Warum die Leichen dort liegen und warum er sie bewegen soll, weiß er nicht, es scheint aber auch keine für ihn relevante Frage zu sein.

Unklar ist auch, warum der Erzähler die Befehle des Lotsen überhaupt ausführt. Denn eigentlich sollte es umgekehrt sein – Phineas ist der Prinz eines alten und längst ausgelöschten Volks und der Lotse sein Untergebener. Oder sein Feind, diese Frage steht auch immer wieder im Raum. Der Erzähler ist der letzte Überlebende seiner Familie, aufgewachsen als ganz normales Kind bei einer unscheinbaren Pflegefamilie in Deutschland. Die zeitlichen Ebenen sind in diesem Roman ebenso wenig relevant wie die räumlichen. Der Erzähler wurde vor dem 13. Jahrhundert geboren, jetzt lebt er im 21. Jahrhundert, er kann in New York in die U-Bahn steigen und dann in Kiel aus dem Bus. Einst war er Prinz, jetzt unterrichtet er Philosophie an einem Gymnasium in Norddeutschland.

Der Einstieg in den Roman ist wirklich sehr drastisch und eigentlich auch ziemlich abschreckend. Es wird danach viel harmloser, aber gelegentliche Gewalt-Exzesse bleiben den ganzen Roman über nichts aus. Immer wieder führt das zu einer Schuldfrage zurück. Denn wir, so der Erzähler, sich auf Heidegger berufend, lassen im Leben „eine sich zu einer regelrechten Schleppe verzweigende Spur an Nichtgetanem zurück – und das ist unsere Schuld“ (182) Die menschliche Zivilisation ist in seiner Erfahrung nur durch eine hauchdünne Schicht von der Barbarei, von unvorstellbaren Grausamkeiten, vom Bruch jedes denkbaren Tabus getrennt.

Zur Illustration zieht der Erzähler immer wieder das Gemälde „Das Floß der Medusa“ des französischen Malers Théodore Géricault heran. Hintergrund ist die Geschichte der französischen Fregatte Méduse, ein so schicksalhaft aufgeladener Name, dass der Roman schlecht wäre, hätte Ecker sich ihn ausgedacht. Hat er aber nicht.

Die Méduse lief 1816 vor der westafrikanischen Küste auf Grund und war nicht zu befreien. Das Schiff wurde evakuiert, allerdings standen bei weitem nicht genug Boote zur Verfügung, weshalb 147 Menschen auf ein eilig zusammengezimmertes Floß verfrachtet wurden. Die Boote sollten dieses an Land ziehen. Das Floß allerdings behinderte die Boote in ihrer Fahrt so sehr, dass die Leinen gekappt wurden und das Floß mitsamt seinen Passagieren seinem Schicksal überlassen wurde. 13 Tage später wurden die Überlebenden 15 Männer von der Argus (was hab ich gerade über Namen gesagt?) aufgenommen. Der Vorfall löste einen Skandal aus, als besonders grausam und schockierend wurde dabei der Kannibalismus bewertet, der schon nach sehr kurzer Zeit aufgetreten war. Der Erzähler scheint darüber nicht sehr verwundert oder gar schockiert zu sein.

Kannibalismus als eines der ganz großen Tabus menschlichen Zusammenlebens wird immer wieder thematisiert. Daneben auch diverse andere menschliche Abgründe wie die Taten des Serienmörders Joel Rifkin, der eines seiner Opfer ebenfalls im damaligen Valencia Hotel fand und über den der Erzähler beängstigend viel weiß.

Der Bahnhof von Plön ist eine fast nicht in Worte fassbare Mischung aus Phantastik, Splatter, Thriller und Detektivroman, eine rührende Freundschaftsgeschichte kommt auch vor und auch ein bisschen Entwicklungsroman. Die Genregrenzen sind gänzlich egal und ständig werden vorm Auge des Lesers Erzählstrukturen zu Klump gehauen und neu zusammengesetzt. Klingt anstrengend, ist ein einziger großer Spaß. Es ist eine einzige Freude zu sehen, was dieser Autor mit Literatur anstellt. Und wie er eine unzählbare Menge unterschiedlichster Diskurse mit dem eigentlichen Plot verwebt, der ja selbst auch schon genug zu bieten hat.

Wie auch in Eckers anderen Romanen muss man sich seine Hinweise mühsam zusammensuchen, während der Erzähler unzusammenhängendes berichtet und Erinnerungslücken vorgibt. Und natürlich gibt es am Ende einen Plot Twist, den ich nicht erwartet hätte und bei dem ich mich frage, wie um alles in der Welt ich das die ganze Zeit übersehen konnte. Und ob man es überhaupt hätte sehen können. Wie auch Fahlmann werde ich diesen Roman irgendwann ein zweites Mal lesen müssen, er hat das Zeug dazu. Während ich bei Fahlmann über Nächte träumte, ich sei ein Käfer in einem Hotel ohne Ausgang, aus dessen Wände Gesichter kamen, wachte ich beim Lesen dieses Romans zwei mal auf in der völligen Überzeugung, im Bett neben mir läge eine verweste Leiche, die irgendwie beleidigt war wegen meiner unbestimmten Tatbeteiligung oder zumindest wegen einer fehlenden expliziten Nicht-Beteiligung. Das waren zwei echt beschissene Nächte, allerdings ist es eine hoch anzurechnende Leistung, dass ein Buch mich soweit bringt, das passiert eigentlich nie.

Ich möchte mal sagen, dass Christopher Ecker in meinen Top 3 der besten deutschen Gegenwartsautoren ist. Witzel gehört natürlich auch dazu und den dritten Platz vergebe ich nicht, weil ich nicht weiß, an wen. Ecker ist auch der einzige Autor, ich schätze sogar weltweit, für den ich hundert Seiten lang über Leichenberge steige.

Übrigens habe ich keine Ahnung, was die Zeichnung auf dem Cover ist. Ich dachte lange, es sein ein Frosch aus Kartoffeln, was keinen Sinn ergeben mich aber auch nicht gewundert hätte. Nach der Lektüre scheint mir ein Steingrab wahrscheinlicher zu sein. (Update: Der Mitteldeutsche Verlag hat mir geholfen: Es ist ein Dolmen. Dolmen sind „Steintische“, die oft als Grabmäler dienten. Danke! Ich finde allerdings nach wie vor, dass einige Dolmen aussehen wie Krötendenkmäler.)

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Christopher Ecker: Der Bahnhof von Plön. Mitteldeutscher Verlag 2016. 399 Seiten, € 22,95.

Das Zitat stammt von S. 138.